scapigliata

Конечно, хотелось бы больше писать. Мимолётные зарисовки, рабочие заметки, размышления о смысле жизни, наблюдения за детьми, мемуары, будничные полезности - мириады мыслей роятся в голове, беспорядочно и непрерывно, не находя себе выхода. И хочется, вроде, им помочь, но как?!

Дело даже не в отсутствии времени для фиксации всех этих мыслей, хотя это, разумеется, моё любимое самооправдание. Нет, даже уложив (наконец!) спать всех детей, посадив все розы и перебрав всю чечевицу, я, бывает, начинаю записывать что-то особенно настойчивое - и тут же прекращаю. Ибо мысль, изложенная на ... ну, хорошо, не на бумаге, на экране - так вот, мысль, воплощенная в буквах, немедленно превращается в бессмысленную глупость! Совсем как та карета...

Скорее всего, люди, привыкшие работать словом, подобных трудностей не испытывают, легко и изящно излагая любой поток сознания. Я же застряла между двух языков, деморализована вечным недосыпом и беспробудным бытом. Я косноязычна, как любительская картинка в краеведческом музее: вроде, и холст на месте, и краски хорошие, и даже отдельные элементы сюжета узнаваемы, а "что хотел сказать художник" - непонятно. Видимо, образования не хватает. Или практики. Или банального таланта.

Только и остаётся, что зависать над пустой страницей, закрывать окошки с недописанными комментариями, да публиковать время от времени случайные картинки - в качестве компенсации, видимо...